Не от того ли пишутся стихи,что душу рвёт на мелкие кусочки.
Что умираешь тихо от тоски,что в отношениях твоих сплошные точки.
Не от того ли хочется реветь,что жизнь твоя проходит,как в тумане.
Что тот,кого ты любишь,не с тобой,что ты живёшь в одном сплошном обмане.
Не от того ли хочется кричать...