Надоело как.
Вещизм, вещизм, сплошной вещизм. Куда ни плюнь. Как с ним не борись, а он всё равно из-под камушка выбирается и начинает мозг твой терзать, жалость к тому, что жалости не заслуживает, вызывать.
Намедни поехал в самый-самый центр Москвы, почти в Кремль. Возвращаюсь обратно, а на Тверской - пробка страшная. И ползу я, сердешный, в турбулентных потоках от мчащихся мимо пешеходов. Завидую тихо, курю часто. Смотрю, а бензина у меня и нет вовсе, и расстояние до иконки бензоколонки на приборной панели уже и не показывает даже какую-нибудь завалящую циферку.
Курить стал так, что со стороны, надо думать, мой авто походил на ранние неудачные модели Стефенсона.
И мысли, мысли забились. Микроинфаркт, говорят, для машины, если бензин заканчивается, плохо ей будет, шепчут.
Надо сказать, что в центре Москвы найти заправку - что апельсиновое деревцо в Антарктиде.
Крадусь на ушах, готовлюсь к микроинфаркту, реанимобили в лице снегоуборочных машин ищу. Эти всегда бензином поделятся. Но не останавливаюсь.
У Садового кольца смалодушничал, свернул на него, загарцевал правым рядом, огибая припаркованные авто. Никогда не сворачивайте на Садовое кольцо в поисках бензина. Его там НЕТ.
Попутно на хорошего, ни в чём не повинного человека по телефону накричал.
В итоге всё закончилось вполне сносно. Дотащился я до колонки где-то уже на набережной Яузы. Заправился.
Это я к чему говорю. Ну стоила ли вся эта цельнометаллическая скорлупа всех моих нервов, обиды хорошего человека? Нет. Не стоила. В следующий раз поеду прямо, до горизонта (ближайшей на пути бензоколонки) с лицом и в душе настоящим Чингачгуком.